Questo tormento per ciò che non è ancora compiuto,
come un andare pesante e legato,
somiglia all’andatura indecisa del cigno.
E il morire, questo non più afferrare la base
sulla quale noi stiamo quotidianamente,
somiglia al suo ansioso lasciarsi cadere giù,
nelle acque che lo ricevono teneramente e,
felicemente oltrepassate, sotto lui
si richiudono, onda dopo onda;
mentre lui, infinitamente silenzioso e sicuro,
sempre più compiuto e regale
e tranquillo si compiace di andare.
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